Imaginad la típica llamada telefónica de “vente a mi casa que cuento como me ha ido el viaje y te enseño las fotos“. Si esta es una incómoda situación para cualquiera, imaginad si hay que hacer algo parecido después de casi once meses de viaje.

Podría ser un auténtico infierno, una tortura inacabable de anécdotas e historias, narradas en el siempre cansino tono de las batallas Épicas. Dicho como lo diría yo, sería Dar la Chapa de una manera desconsiderada.

Dar la chapa es una expresión que se utiliza en este sentido, en cualquier situación que se haga pesada por sí misma. Así que ahora que estoy de vuelta, siendo muy consciente de que no quiero darle la chapa a la gente, y teniendo en cuenta mi nula capacidad consumista que me llevó a no traer de ultramar ni un mísero regalo o recuerdo, tomé una determinación.

Evitaré el sentido figurado de la frase que titula el post de hoy, para pasar al sentido literal. Así que amigos de la Épica: aquí tenéis la chapa del viaje de la Épica.

La chapa de la Épica.

Todas las chapas de la Épica.

Solamente teneis que pedírmela y os la daré con el mayor de los gustos y sin ningún tipo de coste. Así que a partir de ahora, vuestras solapas estarán decoradas de la misma manera que mi culo. Siempre podréis decir que pone Ética y que es en beneficio de alguna ONG de ayuda a Sudamérica.

Vivan las chapas Épicas!

Elegante pero informal.

Hace unos días, chateando con Kel, una comentarista (medio) habitual del blog, se me ocurrió este post a raíz de un comentario. Ella propuso esa canción y yo ahora mismo me dispongo a rellenar con una sucesión de palabras el resto del espacio.

A la hora de escribir estas lineas, el calendario marca el 19 de noviembre, es decir, dentro de exactamente un mes, estaré de camino al aeropuerto para, tras sucesión surrealista de aviones, poner rumbo vuelta a casa y dar por finiquitado esta maravillosa experiencia en forma de viaje.

Como no sé que fotos poner en el post de hoy, vamos con las primeras que se me ocurren. Aquí la piedra de doce ángulos, donde se demuestra la perfección de la arquitectura inca, capaz de hacerle doce esquinas a una misma piedra.

Un mes, incluso para vosotros, queridos lectores, se antoja poco tiempo. No os digo para mi: nada, un suspiro. Sin embargo, para la mayoría de los mortales, entre los cuales, infelizmente, me incluiré dentro de unos meses, poder hacer un viaje de un mes por Perú, Chile y Argentina es casi un imposible.

Me queda un mes de viaje, el tiempo máximo del que tiene más suerte en España para irse de vacaciones. Sin embargo yo simplemente estoy acabando mi viaje, me da la sensación de que ya no queda nada, de que estoy regresando a casa.

En las cercanías del Cusco, Perú.

Es curioso lo relativo del tiempo: a veces una hora de espera es una eternidad y a veces cuatro horas en un bar pasan en unos minutos. A veces, alguien está un mes viajando y es la experiencia más maravillosa que ha tenido; otras veces en un mes de viaje, solamente da tiempo a despedirse.

Con estas palabras no penseis que estoy desanimado, ni mucho menos, al revés, voy a darlo todo este último mes, pero me hizo gracia la reflexión de lo relativo del tiempo.

En el Choquequirao, deformación de la imagen como metáfora de la deformación del tiempo.

Filosófico me ha quedado este post. Os invito a pronunciaros en los comentarios sobre vuestras experiencias con la relatividad del tiempo.

Deformaciones temporales al servicio de la Épica. Si Einstein levantara la cabeza le pondría tilde a su famosa fórmula É=mc².

***

Mensaje para Pau Latorre: ya sé que este post no está a la altura de los anteriores, tampoco lo pretende.

Desde hace algunos meses la polémica más grande en la que se ha visto rodeada este viajero y en consecuencia, este blog, ha sido la fecha de vuelta a casa. Siempre he barajado dos opciones: continuar hasta febrero, completando así el ciclo natural de un año e ir a la Patagonia; o volver a casa, dejando un poco el viaje a medias, pero con la satisfacción del deber cumplido y comiendo los turrones en familia.

Muchas han sido las especulaciones, los rumores, las presiones, las conjeturas, pero hoy, en excusiva para el mundo, desde el blog de la Épica, vamos a dar de una vez por todas la respuesta definitiva. Para alegría de mi señora madre, entre otras y para desgracia de la Épica Patagónica, volveré a casa en Navidades.

La única foto de aviones que tengo: el que nos llevó a las Islas Galápagos, en Ecuador.

Las razones no las tengo muy claras, era una decisión complicada. Por un lado pesaba mucho la idea de intentar cerrar el ciclo del viaje, pero después de pensarlo, he llegado a la conclusión de que no me hacía falta. El viaje está siendo maravilloso y no necesito alargarlo dos meses más. Así que, como ya dijo otro ilustre de este blog, yo me bajo en la próxima, aunque la próxima esté a casi un par de meses vista.

Esto no pretende ser una despedida, puesto que todavía quedan casi dos meses de epopeya sudamericana y toda una vida Épica que narrar; así que el futuro de este blog, posiblemente y replanteando ciertas cosas, tenga más futuro que este viaje, el que llamamos Viaje de la Épica, y que por primera vez ve la luz al final del túnel.

Y el vuelo de vuelta es, a su vez, como un resumen de este viaje, donde he dado vueltas por Sudamérica en varias direcciones, cada vez con menos sentido sobre el mapa, pero con poderosas razones que explican los cambios de rumbo. Así que, buscando la opción más barata haré el siguiente disparatado recorrido: Buenos Aires-Lima, Lima-Bogotá, Bogotá-Barcelona, en la friolera de 33 horas, si no hay retrasos ni problemas, cosa poco probable.

Así que el anuncio es el siguiente:

LLEGO A BARCELONA EL LUNES 20 DE DICIEMBRE A LAS 14:00h

La aerolínea elegida, bajo el único criterio del precio, es el grupo LACSA-TACA-AVIANCA.

En definitiva, tirando de refranero, todo lo bueno tiende a su fin, funesta frase en la que no estoy nada de acuerdo, pero que es aplicable a este caso. Insisto, esto no es una despedida, así que nadie la tome como tal.

Señores, ahora tengo que irme, me están llamando por megafonía, es la Última Llamada.

Tuve un descuido: olvidé la navaja multiusos que me regaló Javito en mi equipaje de mano. Este fulano con cara de mal-lechado lo descubrió y tuve que dejar mi querida navaja en un receptáculo de esos donde se amontonan centenares de objetos. Por suerte, pude inmortalizar el momento. Si veis al fulano por la calle, pedidle mi navaja!

Tras el éxito de críticas del anterior post de mi señor padre se decidió para hacer una nueva edición y poner a prueba una vez más su afamada prosa. Ahora estamos juntos en Ecuador, sin embargo este escrito es anterior, es de su visita a Lanzarote. En pocos días tendremos nuevo material y nuevas pruebas de lo prosaico de su escritura. A ver que tal le salió esta vez:

Los padres de la criatura, con la Isla la Graciosa al fondo.

Ríos de lava.

Texturas.

Azul y negro.

Curiosa viticultura.

Llevo ya más de seis meses fuera de casa. Medio año de peregrinaje maravilloso y donde las cosas buenas superan por amplia goleada a las malas. De hecho las malas ni siquiera suelo considerarlas como tal, prefiero decir que son simplemente buenas historias que contar.

Pero lo cortés no quita lo valiente, y estar fuera de casa, fuera de tu círculo, inevitablemente te evoca las cosas que tenías y ya no tienes. Y es de eso de lo que os quiero hablar hoy, de las cosas que más echo de menos. Algunas muy previsibles; otras, pequeños detalles que quedan diluidos en la cotidianidad pero que cuando te faltan los añoras con fuerza.

Como se echa de menos tu propia cama. En la foto, el Motel de espejo en el techo en el que dormí con el compañero Barrulas.

Hagamos pues una lista no exhaustiva y desordenada de cosas que echo recurrentemente de menos:

• Llegar a casa a las siete de la mañana, beberme medio litro de gazpacho y que mi santa abuela me pronuncie su bienvenida más habitual: ¿todo bien?
• Una tarde de no hacer nada en la universidad, con los pies encima de una silla en el despacho de la Telecogresca o del CET.

No todas las escuelas de ingeniería son la de uno.

• La sensación única e irrepetible de llegar al pueblo y saludar a todo el mundo.
• Leer el periódico con los pies encima de la silla después de haber comido como un animal.
• Ir al Chino Juan, el bar de la esquina, después de salir de trabajar.

Tres latas de estrella en un supermercado de Arequipa, Perú.

• Poder conectarme a internet sin mirar un reloj que no para de avanzar.
• Tirarme hasta las cuatro de la mañana discutiendo con frikis a los que desconozco del futuro de wikipedia.
• Tomarme demasiados pinchos en la mejor compañía en el Bar Vine Tree de Piedrahíta, Ávila.
• El olor de la ropa limpia y planchada, sobretodo el de las sábanas de la cama recién hecha.
• Poder llamar a quien me dé la gana, cuando me dé la gana y el tiempo que me dé la gana.
• Que una barra de pan crujiente acompañe todas y cada una de las comidas.
• El papel de water de triple capa, suave y con dibujitos.
• Enchufar la radio y que suene la SER cada vez que me voy a dormir y quedarme frito escuchándola.
• Una buena ducha, con mucho agua y sobretodo, muy caliente.
• Tumbarme en el sofá tapado hasta los ojos y quedarme dormido allí hasta altas horas.
• Poder beber leche a morro con el simple hecho de acercarme a la nevera.
• Discutir sobre catalanismo pese a saber de antemano que el acuerdo es inalcanzable.

Pese a que se me suele acusar de lo contrario, en el Casal Català de Quito, me sentí como en casa.

• La mezcla de euforia y cansancio que te queda tras recojer una Gresca.
• Discutir por el juego del 1, 2, 3 en el coche de camino al pueblo.
• La tortilla de patatas, el jamón serrano, en definitiva: poder comer bueno, abundante y, sobretodo, variado.
• El airecillo que le da a uno en la cara cuando vuelve a casa por la noche en bicing.
• El gusto de entrar a un bar y que no suene siempre música detestable.
• Poder coger cualquier transporte público y no pagarlo, teniendo la seguridad de que no te puede ocurrir nada.
• Poder hablar con palabras que alguien que conozco ha inventado y se me entienda.

Cartel anunciando las temibles llanuras de Mordor, en un bar de Quito, Ecuador.

Dicho esto, y pese a que estas cosas, y muchas otras, las echo de menos; tengo que decir, que lo que más echo de menos es a todos vosotros. A riesgo de ponerme sentimental diré: padre, madre, abuela, el resto de la familia, colegas varios ya seais grupistas, de la uni, del pueblo, del trabajo, del fútbol o de donde sea, ¡os echo de menos!

Vosotros sois sin duda lo más importante de todas las Cosas que dejé en España.

¡¡¡Pacos, que sois unos pacos!!!

Ayer avanzaba en un comentario “Poneos guapos, que mañana es un día importante” y no estaba equivocado. Y es que el periódico generalista de más tirada en España -El País- ha decidido incluir en su suplemento sobre tecnología -Ciberpais- un artículo a todo detalle de nuestra aventura, centrándose especialmente en el proyecto hermano de este blog: el lo que quieras por 10 euros.

Sin más dilación, os dejo con el artículo:

Pésimamente montado usando nuestro programa de imagen de cabecera: MS Paint. Si pincháis encima se verá más grande.

Podéis verlo también en la página web de El País pinchando en este enlace.

Y por lo que parece, esto es solamente el inicio y ya hemos avanzado conversaciones con algunas radios. No os preocupéis que os mantendremos informados puntualmente.

No nos escondemos y reconocemos abiertamente que nos ha hecho una tremenda ilusión salir publicados así que como celebración regalaremos una misión del loquequieras al décimo en comentar este post. Obviamente no vale poner más de un comentario seguido.

Para acabar, os queremos prometer que aunque la fama esté llamando a nuestras puertas, la única guía de este viaje fue, es yseguirá siendo la Épica.

Con o sin fama: en el Nombre de la Épica, amigos.

Quería compartir con la épica los días que pasé en Formentera durante el puente de San Juan. Y es que cuando vuelves a la rutina, cualquier escapada te parece una bendición. Si me permites darte un consejo Álex, piensa cada día en algo bueno que te haya pasado, para que seas consciente de que cada día ahí es un regalo…

Al grano, tras 8 horas de barquito nos plantamos en La Isla, lo pongo en mayúsculas básicamente porque se las merece. Uno espera encontrar rápidamente a los tres guapitos del anuncio bebiendo Estrellas, pero en cambio lo que hay son multitud de italianos bebiendo de todo menos Estrellas, porque en la isla no hay.

Puerta azul sobre pared blanca, éxito asegurado.

Los italianos merecen párrafo a parte. Álex siempre los tildaba de homosexuales, y después de verlos con mis propios ojos solo puedo decir que “no me extraña”. Porque no es que vayan a la moda, es que cada uno, individualmente, ES la moda. Cada detalle de su cuerpo y vestimenta está cuidado milimétricamente. Y claro, ante tanto cuidado no me extraña que se enamoren los unos de los otros. Yo lo haría.

Pero no solo hay spaguettis en Formentera. Si he de destacar una cosa, creo que es el agua, la del mar claro. Su color azul celeste sobre la arena blanca es de una belleza que como mucho puede ser igualada, pero dudo que superada.

Y supongo que en segundo lugar pondría las vistas que se observan desde el Faro de La Mola. Con la ayuda de la luz vespertina, se veía una extensión infinita de mar azul intenso. Dicen que puedes estar mirando las llamas de una hoguera todo el tiempo del mundo. Yo creo que aquellas vistas también.

Hasta las gaviotas se paraban a observar las vistas.

En la isla en sí no hay mucho que hacer, cosa que tampoco importa demasiado porque uno tiene suficiente con formar parte de ella por unos días. Pero el rato ocioso me permitió recordar algún consejo que me había dado Álex respecto al arte de la fotografía, para intentar ponerlo a cabo por aquellos parajes. Y como tantas veces ha ocurrido, desde Jesús con Juan Bautista a Son Goku con el Follet Tortuga, el discípulo ha superado al maestro.

No saben si darme el Pullitzer o un bote de Pantene.

Formentera tiene además el encanto de que el transporte oficial sea la moto, de los pueblecitos de casitas blancas, del pescado fresco que puedes comer mientras estás sentado a escasos metros de la playa… hasta de su fiesta Flower Power, con menos pretensiones que la de Ibiza pero igualmente seductora.

Vuelta a casa.

En fin, épica, o por lo menos belleza, en pequeñas dosis.

Esta es la historia de un chico tímido y de discreto físico que nació en Fuentealbilla, provincia de Albacete. Ese chico, sin hacer mucho ruido, un día fue a probar fortuna a un país muy lejano y con un simple puntapié hizo gritar a medio mundo y emmudecer al otro medio. Ese chico, de nombre Andrés y de apellido Iniesta, nos hizo, por fin, de una vez por todas y para siempre ¡Campeones del Mundo!

¡Somos Campeones del Mundo!

Pero hoy no quiero hablaros de la final, pues todos la visteis. Hoy no quiero hablaros de lo feliz que soy, pues lo sabeis. No quiero recordaros todas las que hemos padecido hasta poder vivir esta, pues todos las vivisteis también. Hoy lo que quiero es contaros una historia.

Esta es la historia de tres españoles viajando por Sudamérica, en el mejor momento posible para estar en España: un servidor, Toni Crupi y Sergio, un hijo de immigrantes españoles en Suiza. Tras ver, y vibrar, juntos las semifinales, nos hicimos la promesa de quedarnos en La Paz y hacer lo posible para congregar al máximo número de españoles y hacer una fiesta por todo lo alto.

Tras tres días de intensas gestiones parecíamos tenerlo todo atado con la Casa de España en La Paz, pero las negociaciones saltaron por los aires en el último minuto. Así que nuestro gozo en un pozo. Pero lejos de caer en el desánimo, juntamos a nuestra pequeña familia aquí en La Paz y nos dispusimos a ver el partido en el mismo lugar que tanta suerte nos había dado contra Alemania en semifinales.

Esta vez decoramos la estancia con un banderón de cuatro metros que conseguimos mediante el siguiente diálogo: "¿Tiene tela roja? ¿Y amarilla? ¿Sabe coser?"

La tensión que se vivió en aquella sala y la alegría con el desenlace fue exactamente la misma que en la de vuestros bares, salones o pantallas gigantes, por lo que no me entretendré en narrar lo que ya vivisteis.

Así que nada más que el Santo levantó la copa al cielo de Sudáfrica, decidimos ir a pasear nuestra alegría por La Paz. Nuestra primera parada, como ya habíamos anticipado cuatro días antes, fue el paseo triunfal por el bar de los holandeses. De allí nos fuimos con algunos desagradables (pero comprensibles) “fuck off“, pero sobretodo con el trofeo que llevaba un mes presidiendo el bar. Se puede decir que lo robamos, pero sería más justo decir, que lo habíamos ganado y que por eso nos lo llevábamos.

Feliz con mi copa de seis kilos recién robada al enemigo, representado por una naranja en mi mano.

Y de allí pusimos rumbio hacia el centro de La Paz, donde unos afanados jardineros nos habían preparado nuestro merecido homenaje.

Héroes de La Paz.

Y después de allí, como no podía ser de otra manera, nos presentamos en la Embajada de España dispuestos a que el mismísimo embajador nos recibiera, sinceramente, con bastantes dudas sobre nuestro éxito. Pero nuestra entrada en la Casa del Embajador no pudo ser más triunfal: copa en alto, gritando ¡Campeones, Campeones!, hicimos nuestra entrada en tan noble edificio. El respetable, convenientemente vestido de rojigualda nos hizo, literalmente, el pasillo y nos recibió con una cerrada ovación. Nuestros pasos cesaron ante la presencia del mismísimo Ramón Santos, hombre de regio nombre y embajador de España en Bolivia, con el que estrechamos las manos y le hicimos entrega de la copa sustraída a los neerlandeses.

En el nombre de la Épica hace entrega de la Copa del Mundo al embajador.

A partir de ahí, como estábamos con la aristrocracia, bebida y comida gratis a discreción (empanada gallega, Marqués de Cáceres, whisky de 12 años, leche frita…) y nosotros en gratitud al buen trato con el que se nos estaba otorgando, correspondimos con altas dosis de saber-estar y con algunos cánticos que hicieron las delicias de la concurrencia.

Y como era mesester ante esa irrepetible ocasión, tuvimos la oportunidad de departir amigablemente con el embajador en su sofá… el mismo sofá en el que escasos minutos antes había presenciado la victoria española el presidente de Bolivia, Evo Morales.

Y no contentos con eso, en lo que suponía mi cuarta aparición en televisiones sudamericanas, aguanté estoicamente chupando cámara ante la entrevista que le hicieron para la Televisión Boliviana al embajador. Y tan pesado fui y tanto le di la tabarra al calvo entrevistador que por fin pude gritar a toda Bolivia “¡Por la Épica, somos Campeones del Mundo, Por la Épica!”

Y después de eso, poco puedo añadir, que el mismísmo embajador me regaló una banderita de esas diplomáticas en cuya base figura la curiosa inscripción “Propiedad del Estado Español”, que después nos fuimos a pasear nuestra alegría por toda la ciudad y que tanto la copa robada a los holandeses como la banderita han dormido conmigo en mi habitación.

Toni con la banderita. Foto hecha desde la ventana de un 4x4 de la Diputación Foral de Álava, hacia el techo del vehículo donde Toni con medio cuerpo fuera vociferaba sin control.

La historia de ese chico de Albacete, es en realidad la misma historia de la felicidad de estos tres viajeros. Y a su vez, es la misma historia de un país pobre del sur de Europa, que un día se despertó y se dió cuenta que era campeón de Europa y del Mundo de fútbol y baloncesto, nada menos que los dos deportes más importantes del mundo.

Señores, ¡Vivan las Historias Épicas!

La verdad es que no se que poner, así que recurriré a unos cuantos iconos del imaginario español, para dar motivos de nuestra victoria.

Ellos se dicen los naranjas, pero Naranjito era español.

Con Felipe II Holanda era española, con Villa I volverá a serlo.

Porque es el primer mundial sin El Fary y merece nuestro homenaje.

Porque nosotros tenemos a Manolo el del Bombo y ellos a un fulano con pinta de homosexual.

Por el espíritu Güiza: ¿Quien te regaló tu primer balón? Lo robé.

Por las ronchas de Camacho.

Y tenemos que ganar por el gol que falló Cardeñosa, por el tabique de Luis Enrique, por el autogol de Zubizarreta contra Nigeria, por el balón que nunca salió de Joaquín en Corea, por el penalty que falló Nadal, y por el de Raúl ante Francia, por el “me lo merezco” de Míchel, por tantas y tantas veces que no hemos estado donde merecíamos.

Por Xavi, por Iniesta, por Villa, por Dios, por la Épica, hoy sí. Hoy gritaremos “Somos Campeones del Mundo”.

¡Qué así sea!